Esta firmante tenía muchas expectativas puestas en esta serie – adaptación cinematográfica de la novela homónima de Dolores Redondo, que se hizo con el Premio Planeta en 2016, pero que traslada su localización, desde la original de Galicia, a la Provenza francesa – a la que precedían buenas referencias.
De ahí que su decepción ante el pobre resultado haya sido mayor. Quien esto firma, no ha leído el libro original, pero eso no le impide hacer una valoración crítica del tratamiento – ya se sabe que el literario y el cinematográfico son lenguajes muy diferentes – visual y narrativo dado a esta historia.
Porque esta historia contaba con un material de partida, muy al uso en este tipo de intriga, en el que un escritor de prestigio, nada menos que Premio Goncourt…, que pierde a su marido, de ascendencia noble, en un accidente y viaja desde París a la región citada para descubrir sórdidos secretos de su familia política y hasta de su cónyuge.
Sí, esta sinopsis se repite a menudo. La variante aquí es que se trata de una unión homosexual, a la que se le da – todo un acierto, de los pocos que tiene – carta de normalidad, pese a los prejuicios homófobos que afloran en ciertas gentes del lugar y en algunos parientes del fallecido.
Así que se reitera que, con esta variante y estos mimbres, se le podía haber sacado un buen partido a esta producción francesa, fechada en 2024, y compuesta de 6 episodios de 52 minutos de metraje cada uno.
Pero nada de esto ocurre. El guion – de Françoise Charpat, Pascal Fontanille y Karine Lollichon es muy, muy, muy flojo e insuficiente – y el tratamiento que le ha dado su director, Nicolas Guicheteau, es plano, aburrido y carece del ritmo y de la intensidad que reclamaban tanto el drama como los misterios que se van revelando.
Que se van revelando tarde y mal, con dispersiones, oquedades, confusiones y lentitud y precipitación en los dos últimos capítulos. La trama no engancha como debería, todo lo contrario. No interesa, en opinión de esta firmante, lo que cuenta, ni mucho menos cómo lo cuenta, pese a que la autora haya declarado que el ADN del texto se ha respetado.
Capítulo aparte merecen las interpretaciones, tan deficientes y desinteresadas como toda la escritura y la puesta en escena, por llamarla de alguna manera. En su reparto coral, aunque con dos claros protagonistas, no hay nadie que destaque.
Ni tampoco en su factura, ya que ni la fotografía de Jerome Carles, ni la banda sonora de Erwan Kermorvant, tienen algo más que la corrección esperada en este tipo de productos.
En fin… Ustedes mism@s.
Sevilla Cinéfila 